Si no fuera por ti, mi delirio,
cómo volver a cantar lunas,
cómo encenderme en primaveras.
Tú a manos llenas,
brisa que muerde
la insoportable lentitud
de las noches que no te nombran.
Y yo, boca entreabierta,
fuente de tu fuente,
río manso soy de tu goce deseado.



Imagen: Nicola Ranaldi

Una máscara antigua guiña su ojo derecho. Fugaz, se une al baile y desaparece. Y yo miro el vacío que dejas tras de ti, esa estela cruel que delata tu no-boca. Son días de augurios y prodigios y de vísceras secadas al sol.



Imagen: Herb Ritts

Sí. Es hora de que vuelvas.
Los astros se conjugan en verbos irregulares,
te anuncian.
Otros han vuelto ya,
los que siempre vienen antes que tú
como aves que preparan tu camino.
Así que lo sé,
y un concierto de grillos baila en mi vientre,
esperándote. Pavorosamente esperándote
con los ojos abiertos y los puños muertos.



Imagen: Michal Macku

El tiempo te muestra,
rostro real de ese pasado tahur,
reo y verdugo de ti mismo.
Una calavera entona tu nombre,
rey del olvido,
patán de hotel.

Indolencia se mira,
dibuja otra sonrisa en sus manos
cobijando ese tú que ella aún salva,
pero todos saben
que ayer,
amor se le murió en las fauces del amor.



Imagen: Lyndon Amsterdam

Siempre esa cosa,
la vacía innombrable cosa
que aparece
un crepúsculo cualquiera
en un bolsillo cualquiera.

Germina apéndice fiel
perro que se arrastra en mis entrañas,
a su rincón,
como si nada.

Permanece esa cosa,
célula al acecho
silenciosa
(paciente)
como una gran Nada que engulle nadas.
Y es todo (o nada)
ausencia total. Rendición.


Imagen: Alexey Nikishin